22 setembro 2003

Poema


Vieste mal preparada
Para a montanha
Querem-se botas
E algum agasalho

Polainas dão jeito
Nem todo o mato ardeu

(Porém os teus pés
eram tão lindos
Não sei porquê
Fizeram-me corar)

A lanterna o cantil
O repelente os mapas
Nimesulide a bússola
O contador de passos

Tudo faltava
Na mochila tão leve
Que trazias.

Metia medo
A tua confiança

A meio da jornada
(caminhavas à frente)
O teu néon desenhou
Beat to beat
A perturbação fatal
Do meu ritmo


(Grav: Sigmar Polke)

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