X.

Um menino morre um avô percebe que se alterou a lei simples que o poupava à inenarrável tortura das despedidas o que partiu é só uma máscara pálida e impassível desfilam amigos sem palavras nem consolo as mulheres vêem talvez o horror da morte precoce dos seus filhos uma igreja abre uma capela lateral ao pequeno caixão um pai de joelhos abraça um corpo que já não aquece que em breve iremos furtar aos vermes da terra para que o menino fique só espírito recordação fala riso nas nossas memórias no fardo das nossas vidas recompostas.