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Vou pelo carreiro em obras a que chamam A1. Troço Coimbra/ Porto. Chove assim há três meses. Quando a chuva pára, o céu alto é cor de cinza ( Down-Pipe, 26 na paleta F&B). O trânsito, o silêncio, a hora, as terras martirizadas das bermas conferem à viagem um aspecto fantasmagórico. Vejo uma câmara assestada no vidro. Estou a ser filmado. A câmara está do outro lado da estrada, instalada a mais de 3 metros de altura, sendo o conjunto semelhante a um poste de iluminação. O cérebro distraído dos condutores deve ler poste de cada vez que aquela imagem impressiona a retina. Candeeeiro ao longe . Uma mensagem anódina. Bem diferente de: Câmara de vigilância para te foder. É feio? Brutal? Estou a ferir a vossa sensibilidade cidadã? É a percepção correcta.
Com os neurónios alerta, totalmente desatento ao tráfego, começo a contar as câmaras. Só as das bermas. Dou de barato os viadutos armadilhados e outras camuflagens da malandragem. Cada 2 kms, de 30 em 30 segundos à velocidade maxima permitida, há uma câmara. Se a densidade for a mesma ao longo da A1, seremos filmados 25 vezes pela frente e outras tantas pelas costas, entre Coimbra e o Porto. Não sei o que se passa no troço-eternamente-em-obras onde a limitação de velocidade é arbitrária e os emboscados esperam os incautos. Estou a ser filmado. Faço gestos feios para o olho escondido do meu vigilante. Dedos no nariz, punho fechado, o gesto do orgulho turco, a língua de Einstein. Estou condenado a perder este jogo. O céu abriu um pouco (Green Smoke, 47 F&B).