Depois de T.
Regressado de T. a luz dói nos olhos como os acentos nas vogais. E o que ilumina a luz? A ignomínia. A vitória dos emboscados, dos que juram sobre os livros sagrados, dos cães de guarda da plutocracia. A vitória parcial e efémera, diz o meu amigo optimista. Mas, vista à luz excessiva do Sul, a vitória parece por mil anos. Felizmente, as mulheres continuam lindas. Corajosas, elas levam as crias até onde há sombra e alimento.
publicada por Luís às
9:15 da tarde
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Há menos de 150 anos os maoris massacraram os maororis. À paulada. Homens, mulheres e crianças perseguidos nas covas e abatidos. Há 500 anos Pizarro encontrou Atahualpa. Trinta espanhóis passaram pelos ferros- era o aço a sua principal superioridade civilizacional-a plutocracia do imperador sul americano e a seguir milhares de soldados incas descalços e com paus. Até ser noite e não haver senão sangue e corpos mutilados. E foi assim em grande parte da história dos homens. O massacre, a violação, a escravatura, a negação da condição humana dos mais fracos. A este horror chama-se guerra.
Escrevo-te à pressa do Grande Norte, a horas impróprias, na época do ano em que a noite nunca cai. Preocupado com as fases avançadas da tua educação sentimental descurei as lições elementares. Quem ama nunca duvida. O amor é um engano absoluto, uma treta, mas a treta divina. A resposta está na pele, no cheiro, no dorso dos dedos. A resposta está no calcanhar, essa zona íntima. Os vigilantes do corpo das mulheres, os que policiam a sua sexualidade, os alfaites das burkas, sabem-no bem: elas nunca deveriam mostrar essa intimidade.
Acontece no exercício físico extremo ou prolongado. Se caminhares nas colinas, na Primavera, com esforço, sem conseguir falar. No squash sim também, no body qualquer coisa. Há um momento em que parece que não podes mais, um instante de sacrifício, em que o ar queima os brônquios e o peito te pede para parar. Depois é como se umas amarras se soltassem e é então que és livre, leve, e avanças envolta num casulo de seda fina que te torna invulnerável mas sentindo que és a mesma coisa que as árvores e as pedras e a água. As cores voltam numa paleta ofuscante, se soubesses cantar cantavas, vem-te à cabeça um verso perfeito. Como os neuromediadores se concentraram no sistema límbico, no hipocampo, podes julgar que é o amor, essa treta. Quando voltares à tua pulsação normal, essas zonas voltam a ter sangue conveniente. Por um atalho neuronal, acontece lembrares-te. Podes escrever na pele para que não te esqueças: foi tudo do cansaço, passou-se tudo na intimidade do teu metabolismo.
O governo dos traficantes de armas-mulheres-crianças-droga e lixo-nuclear, o poder dos assassinos, torna infundadas as esperanças dos que têm tão só a consciência e o frágil voto. Desculpa 
Só para dizer que quando não postamos, estamos assim, olhando o céu.
Parabéns 
Mas não houve um sequer, pelo menos um dos que desfilaram contra a guerra do Vietnam tendo nos olhos a criança que fugia do napalm, que depois da derrota dos americanos, continuasse a interessar-se pelas crianças vietnamitas? Não haverá um, um que seja dos milhões que disseram não à guerra do Iraque, e que agora se entristecem ao ver as prisões de Abu Grahib, que amanhã continue a comover-se ao ver homens vítimas de tortura e humilhação.
Casaram-se debaixo do sobreiro. A árvore está sozinha no meio de um mato pouco agreste. A partir da casa chega-se por um carreiro de margens floridas. Cabem todos debaixo da copa da árvore, os convidados, as famílias e a conservadora do Registo. Esta cerimónia tem um significado que me escapa, porque estes campos, este horizonte dos países baixos, mesmo esta árvore, remetem para paisagens e tradições que não são as minhas. Olho para os convidados e vejo que alguns se comovem. E também não percebo a sua comoção. Ele, conheço-o, é um homem para todas as estações. Tem um currículo invejável. Além do mais fez as levadas da Madeira em nove dias, de uma à outra ponta da ilha, a costa vicentina em três, subiu ao Covão Cimeiro com neve e gelo e daí pelo carreiro dos Mercadores. Vai assegurar a estabilidade do casamento, a educação dos filhos a vir, algum desafogo nos rendimentos. Lê-se-lhe nos olhos e nas mãos, no cabelo ondulado, na forma sólida com que se mexe. Ela tem o ar nervoso das mulheres mediterrâneas. Não pode ser tudo perfeito debaixo do sobreiro.
O amor acaba a todas as horas mas sobretudo à tarde já se sabe. Acaba sem dor como uma hemorragia. Não acaba nunca como o Barthez escreveu: por se tornar notada a pequena mancha no rosto antes tão liso. Os amantes adoram-se na imperfeição, na história que o tempo deixa nos rostos. Os motards sabem que o amor acaba se já pesa o corpo do pendura, se não se inclina uníssono nas curvas, se a pele do dorso não se rebela contra o couro, se os toques dos joelhos são fortuitos.
Escreve lá a 
Aquela parte de nós deitada a Oriente, ao Oriente bramânico e hinduísta, ao Oriente onde Deus talvez exista realmente, está hoje feliz. A estrangeira ganhou as eleições. Os dados nunca estão lançados definitivamente.
Eu já sabia que o meu cérebro masculino- o que lê as instruções dos electrodomésticos antes de os utilizar, sabe o binário do motor do carro e a memória disponível no disco duro, lê mapas na perfeição e tem objectivos estratégicos- era um desastre. Tinha a secreta esperança de perceber quando os outros sofrem ou exultam, o que sentem quando simplesmente se calam olhando o poente. Um dia destes preenchi os testes. Confirmou-se a minha desgraça nos testes S (Sistematização). Mas nos E (Empatia) a pontuação era igualmente baixa. A chave não deixava margem para dúvidas: o meu resultado correspondia a uma típica resposta masculina.
A marcha da humanidade é como a serrilha de uma lâmina. Tem altos e baixos. Isto ouvi hoje a um ministro. Eu pensava: curiosa imagem. E pensava: o mesmo não se pode dizer da marcha da lupinidade.
O lagarto sai do Hotel Nacional e caminha lentamente até à Praça Élian.
Há quase um ano que 