All, None

Desejo a todos a todas e à sua sogra
Vera Lúcia
E ao Nandito sem esquecer o poeta justamente laureado
E aquele negreiro da Sortelha tão bom rapaz
Que agora passa a vida no Lobito
E à filha dele que está no Museu da Régua
E só usa sapatos Balenciaga muito giros até
Botas sobretudo aquela que estava na inauguração
Não essa dos leggings era a comissária
E ao dr Osvaldo o ex-secretário o amigo do Martins que bela evocação
Que ele fez da juventude do café
Entretanto destruído e ao Pacheco que se mantenha assim
E possa sempre votar em consciência de preferência na Amareleja
E para a junta que a democracia quer-se popular
E à Rica pra sair da depressão e ao Nuno que vai na sétima edição
E à Laurinda e à Fernanda que as causas tenham os respectivos êxitos
A erva seja enfim legalizada e as famílias de mãos dadas ao sol posto
E muito croissant muito crocant muito estaladiço
algum tesão sempre é preciso
E ao Zé Miguel a frente marítima sem trabalho ao Loureiro uma amnistia
Ao Vitorinho o Ministério da Salvação das empresas e diz-lhe
que levamos queijos e champanhe
A vocês todos um partido novo sempre é melhor que os partidos velhos mas não levem convosco os cacos todos talvez fosse conveniente não levarem convosco os vícios as esperanças os tiques as bandeiras dos partidos velhos
talvez fosse melhor vocês não irem
E agora Vera Lúcia a sério desejo acima de tudo à sua família
não a Felicidade mas momentos de felicidade
E a alguns amigos seus saúde
não estou a brincar e amor claro

Novas aventuras do anão suicida

Juan Muñoz, Sara com vestido azul


A lâmina abrindo a cara, no espelho. O beta-bloqueante. O peixe, a árvore que é como ele, um ser de raízes mutiladas. Os passeios onde se amontoa a merda dos cães, empilhada como um enfeite de natal, agora sem crianças, sem adolescentes e como sempre, sem velhos. A geada. O cão castrado a rebentar pela bexiga, no apartamento do artista em férias, adormecido contra o dedo da mulher em riste. O sangue nas veias que não devia coagular. A mulher que não come, que não chega. Já ninguém segura o anão suicida.

Perguntem a Esmeralda

A pretexto do Natal e da festa que reúne as famílias, um tribunal ordenou que uma criança de seis anos fosse entregue a um desconhecido de quem, por azar, herdou metade dos genes.
Não se estranha a ignorância do tribunal. Um juiz não tem de saber o que é uma criança - não se estuda nos Códigos. Mas os técnicos que têm acompanhado o processo? Não se entende o seu silêncio acomodado.
Os jornalistas contam que a criança gritava quando se deu cumprimento à deliberação do tribunal e o pai dos genes realizou enfim a sua posse. Fez-se justiça. Mas ninguém interroga esta justiça que prescinde da opinião da criança?
Tem seis anos. Os juízes de Tomar e de Coimbra têm dificuldades no pensamento abstracto. Mas vocês, leitores hipócritas, façam um esforço. Estão a ver uma rapariga de seis anos? Vinte quilos, um metro e quinze, calça vinte e sete, muitas sabem ler. Todas sabem onde e com quem gostavam de passar o Natal. Sabem reconhecer quem gosta delas e quem as ignora, quem as quer comprar com vestidos, luvas, um par de Levis.
Basta perguntar-lhes. Alguém perguntou?

sms

Filipe, não percebo o que não percebes.
Ana, é Reinaldo Ferreira, poeta moçambicano. O outro só canta, e já não é pouco.

A Trama

Uma livraria



Rua São Filipe Nery ou Neri (na verdade, ninguém sabe), Nº 25B 1250-225 Lisboa

e um blog
a trama (Ricardo e Carolina)

Lá vamos cantando e rindo

No Ipsilão, Teresa de Sousa entrevista Jaime Nogueira Pinto. É como se fosse, 50 anos depois , a Christine Garnier a entrevistar Salazar, ele mesmo. O tom é ligeiro e propício a confidências. JNP confessa ser membro do Cercle, uma organização da guerra fria, que reunia espiões queimados, ex falangistas, ex ministros e escória em geral. O homem que reconciliou os portugueses com Salazar, esse ideólogo da direita que perora como quem eructa, o que a partir das ex colónias quis salvar o Império, é agora empresário em Moçambique e amigo do círculo do poder angolano. O que é que esse homem de cultura, presidente da FLAC, Fundação Luso-Africana para a Cultura, faz em Moçambique? Chefia, com outros ex-fascistas, uma empresa que faz outsourcing de segurança e emprega 5 000 pessoas.
-Tem de reconhecer que é um exército - diz a jornalista oficial europeia.
-É. - eructa ele.

O BANHO

ele insistirá em
ler coisas no mais simples acto dela.
o banho, que ela toma
porque ele quer. o banho
ela toma para se limpar.
ritual. ritual sempre
na vida dele. ela toma o seu banho
para se aprontar.
e ele a maior parte das vezes decide
que ela o quer sem banho. másculo.
o que lhe agrada mais é
ela tomar sempre banho.
na banheira dele. na água dele. esposa.

Joel Oppenheimer, in "Antologia da novíssima poesia norte americana" futura,
1973 trad. Manuel Seabra

sent by// André Bonirre

Rogério Casanova

Com os blogs atarefados a escolher as figuras que se distinguiram em 2008 quero aproveitar para aqui registar a maior surpresa positiva deste ano: os textos de Rogério Casanova na revista Ler. Erudição, humor, domínio perfeito da língua de Edite Estrela. No último número da Ler, RC faz um resumo notável do livro que Irene F. Pimentel dedicou a um torcionário da PIDE e das reacções ignorantes que despertou. É pena que a Pastoral Portuguesa, que RC utiliza como bloco-notas, seja tão preguiçosa e com uma chinela futebolística tão marcada. Mas o que fica para a Ler, e ao que parece agora também para o Expresso, é delicioso.

Nunca, mas nunca

Um dos mais interessante posts da semana é o de Ana Gomes no blog que partilha com Vital Moreira. Diz Ana Gomes, a propósito da colaboração do governo espanhol de Aznar ( e da presumível cumplicidade portuguesa) com as operações de transferência dos presos levados pelos americanos para Guantánamo :
Em 2003 e 2004 eu mesma exerci o cargo de Secretária para as Relações Internacionais do PS e garanto que nunca, mas nunca, durante esses anos, o Governo Durão Barroso notificou sequer o maior partido da oposição dos servicinhos que disponibilizava à Administração Bush.

Estava à espera de que o governo notificasse o maior partido da oposição através da secretária de uma Comissão? E não ter sido notificada permite a Ana Gomes garantir que o PS não foi informado?

Tipo poema

A minha miúda
hoje
está aziada

mas a agenda
supostamente
joga
tipo
a meu favor

Parabéns, Manoel de Oliveira

Diziam que o Paulo Branco fazia passar os teus filmes em Cannes segregando: - Ele tem 80 anos, é talvez o último filme ...
Agora que és imortal mostra o que vales.

À espera dos anarquistas

O Filipe, olhando para a Grécia, acha que é a velha tralha embrulhada em papel reciclado (e chama velha tralha à versão menos bruta do marxismo, a filosofia de Althusser, que, para quem não saiba, era um marxismo de luxo para burgessos com algumas preocupações teóricas).
Nem a obra de Louis Althusser é representativa da velha tralha, nem os manifestantes que incendeiam a Grécia são reconhecíveis utilizando os estereótipos do passado.
À sua maneira Rui Tavares, o mais simpático pensador da esquerda no espaço mediático, comete o mesmo erro na crónica de hoje do Público. Ele reflecte sobre o significado das recentes sondagens interrogando-se sobre os obscuros motivos que levam a esquerda a ser maioritária.
Quer o Filipe quer o Rui Tavares pensam o mundo à luz dos quadros de referência do século XX (desculpem a frase feita, mas parece ajustada). Rui Tavares ainda vê o PS como parte de uma mítica “ esquerda” que conserva alguma coerência, das Luzes à contemporaneidade, e socialmente se identifica com as classes desapossadas. E o Filipe sempre que vê as massas na rua julga que voltaram os bolchevistas.
Os velhos partidos parlamentares, do CDS ao Bloco, já não representam senão os funcionários, algumas famílias e as almas sem imaginação que fizeram, algures na vida, uma identificação clubística importante para a ilusão do eu-permanente. Têm algum interesse simbólico, como representação do sistema e simplificação social. Mas na hora da verdade, quando falta o dinheiro, quando a miragem da vida prometida descola da miséria da vida real, os velhos partidos não servem para nada. Indignamo-nos com o nosso empobrecimento e a vida opulenta dos fariseus do regime, de Loureiro a Coelho, de Júdice a Vitorino. Indignamo-nos com a prontidão com que cobram multas e impostos e a lentidão com que pagam vencimentos ou reconhecem os direitos que antes eram inalienáveis. Mas de que serve a indignação se não para outdoors decorativos como as árvores de Natal. Quando a pressão se torna intolerável os deserdados do regime saltam para a acção directa e encontram as suas formas organizativas. As organizações que representarão as multidões que o sistema em falha empurrou para a periferia, e em que elas se reconhecerão, ainda não existem. Anarquistas para o primeiro-ministro grego, a velha tralha para Filipe, estão em movimento. Entretanto, o lamentável Gama repreende os deputados faltosos, e esse Batista que o PS hoje alcandorou a porta voz parlamentar e é uma glória da camorra coimbrã, discute , como um contabilista, se é recessão ou não o que vivemos.
Nós jogamos xadrez.

The Mirror

Manufacturers of Constellation

Dar, não dar livros

ilustração de um livro da Planeta Tangerina

Gosto de dar livros. Os livros são como as flores. Há um código básico que impede de dar Madame Bovary a uma jovem senhora casada com um médico taciturno, ou Julieta Monginho a uma menina que entrou no CEJ, ou O Buda dos Subúrbios a um jovem indeciso na sua sexualidade. Mas nos últimos tempos as coisas complicaram-se. Deixei de poder dar Coetzee ou Roth ou mesmo o Filipe Nunes Vicente a H., o meu mais antigo cúmplice literário, porque, nas palavras de Luís Quintais, a selva escura se vê agora nítida com a agravante de a certeira morte já não ter incerto tempo. Assim os livros que falam sobre a morte só podem ser dados aos muito jovens, mas estes, ainda tocados pela ilusão de imortalidade e alegremente ignorantes do negro iceberg evolutivo, não ligam a estes temas estrangeiros, e recebem os livros com mal disfarçada desilusão. Dou livros da Planeta Tangerina, a meninos a quem nunca lerei as histórias. Olho-os nos olhos profundamente, e se merecem, dou-lhes os livros que tenho escondidos na estante, entre títulos sérios que falam das doenças e de como as evitar. Livros com coração de mãe, a letra P de pai, o que num segundo acontece no mundo que ainda não conhecem, de como um menino em África se equilibrou pela primeira vez numa bicicleta, um elevador em Nova Iorque avariou entre dois andares.

Quatro noites de Osakra com Anna

Um homem caminha na nossa direcção, passa por nós e, acompanhando a sua marcha penosa vemos que ele persegue uma mulher. Depois, como foi notado, passamos algum tempo sem perceber quem é, e o que faz este homem, tratado pelo nome de família, Osakra, e quase sempre chamado por uma voz rude e ameaçadora, a de um polícia, um superior, a avó agonizante.
A mulher que ele espia vive sozinha. Ele olha-a, do seu posto de voyeur. Algumas vezes levanta-se, percorre com a sua marcha cerebelosa o caminho escorregadio até à janela do quarto térreo da enfermeira, e depois de investidas cada vez mais ousadas, acaba na violação do domicílio da vítima.
No julgamento, quer depôr. E explica, na sua voz grosseira, primeiro um murmúrio confuso e depois uma palavra clara, o motivo da sua acção.
A aldeia do leste europeu onde isto se passa está num tempo estranho, uma Idade Média pós-comunista, com escassas tecnologias modernas inseridas em ruas lamacentas, casas geladas, a torre da igreja, um crematório, um rio de margens brancas onde, antes de soar uma sirene, passa uma vaca morta. Dessa aldeia conheceremos o espaço de deambulação de Léon Osakra, um homem de mãos moldadas pela lama das folhas, as gretas do frio, a pega do machado, cinzeladas no fogo onde apaga as marcas das vidas que se acabam. O amor de Osakra por Anna é o sentimento bruto que assolava os machos da espécie, antes da escrita, da literatura, do cinema, da psicologia e da lei. No momento da revelação Anna não sabe o que fazer a um amor assim. E o filme suspende-se num muro branco, de tijolos caiados, que estranhamente parece ter estado sempre ali.

Quatro Noites com Anna
Jerzy Skolimowski

One at the time

Lerdos jornais

A editora Bertrand resolveu juntar num livro três homens de piada fácil que se notabilizaram nos anos 90 num programa a que a SIC chamou Noite da Má Língua. Os três consideram a década de 90 como a da liberdade- numa expressão feliz de Rui Zink, o momento em que o pide saíu de dentro das cabeças dos portugueses- e o seu programa um símbolo desse clima. Somos sempre os piores juízes quando estão em causa os nossos cometimentos. Mas manda o respeito que se fale frontalmente a quem ganha o dia-a-dia escarnecendo: não me rio com a piada obesa, a gargalhada fácil, o machismo com sotaque do norte. Gosto do MEC com ternura mas custa-me quando ele fala de tudo como os cronistas generalistas.
No Expresso desta semana uma promoção da Bertrand juntou no mesmo talho, e depois em outro cenário de horror, as três figuras, além dos jornalistas. Não falo do trabalho fotográfico, por respeito para com os cadáveres expostos. Mas num dado momento da entrevista o Rui Zink tem a seguinte tirada:
- A comunicação social passou do quarto poder para o quarto do poder. Agora dormimos todos com o primeiro-ministro.
Ao que o cómico do Norte retorquiu:
- Fala por ti...
E logo uma das entrevistadoras:
- Fale por si.
Esta jornalista assina-se, pelo menos neste trabalho, com o nome de Katya Delimbeuf.

Adenda: A entrevista da Revista Única do Expresso não está acessível, nem as incríveis fotos do talho, com três intelectuais obesos a exibirem-se para a produção, entre bovinos esquartejados. Katya Delimbeuf, já vi no Google, é mesmo uma jornalista que além de não frequentar o quarto do poder, assina, de vez em quando, interessantes reportagens.

O Jardim Botânico atrás das grades

foto de AKA

Botânicos, confirmo o encerramento do Jardim. Aos sábados de manhã, quando a ideia de Jardim se me atravessa. O espesso gradeamento separa-nos das araucárias, das tílias, da figura enregelada de Avelar Brotero, tão só,como nós cá fora, estátuas entre as folhas caducas dos plátanos.

Adenda: Este post foi escrito às dez horas. Ao meio-dia o Botânico estava aberto. Um rapaz vendia produtos naturais e mulheres de duas gerações comiam a mesma sopa, desconsoladamente, debaixo de uma tenda. Um turista espanhol, vendo uma jovem mulher apanhando mirtilos, aproximou-se. Ela recuou, pensando que o espanhol, vestido de azul operário, fosse um guarda do Jardim. Apanhar mirtilos num Jardim da Universidade é um acto de duvidosa legalidade e ela ouvia as longínquas campainhas da culpa e estava preparada para uma advertência. Quando o espanhol lhe pediu que o fotografasse, ela sorriu, com alívio ao sotaque andaluz. Interpretando mal o sorriso o turista estendeu a máquina à jovem mulher. A correia da pega enroscou-se-lhe nas mãos o que propiciou um contacto breve mas intenso. Nessa altura o namorado da jovem mulher que, num patamar abaixo, recolhia sementes de um pinheiro dos Himalaias, começou a subir as escadas justamente no momento em que a máquina era disparada. Ficou para a história o momento em que o sorriso do espanhol se gelou nos lábios e ele percebeu que continuaria sozinho a sua viagem. Cenas destas, histórias que morrem ao começar, acontecem todos os dias debaixo das tílias, no jardim da Universidade.

sexta-feira

Juan Muñoz

Que cansaço é este. Alguém lhe bateu e ele não se lembra. A água, os cremes, o bairro operário deserto. A chuva, as cores de chumbo. O cutelo, a lâmina, a culatra, o serenal. Foi desmascarado. Antes mesmo do plano ser urdido. Antes da carta escrita. Descobriram-lhe o truque, anão suicida.

The Swimming Pool

From Telly

American Actress

Juan Muñoz

A lâmina na cara, a água, os golos do Benfica, o Cristiano Ronaldo não-sei-quê, detesto estas glórias pátrias, detesto a pátria, li que o rei dom Duarte se achava, ele o PCP, os únicos e verdadeiros patriotas, o branco limpo do gelo nas ruas, as raparigas na passadeira do antigo liceu, tão orgulhosas, ignorando o frio, o cão castrado do senhor Gerardo, o dedo na fenda, o teu nome oficial, a chave na fechadura, os mails acumulados no fim-de-semana, a bata. Começa outra semana e de novo uma torção das vísceras a que chamam angústia ameaça o anão suicida.

Thunder

First we take Bombay

Esta é a cidade de S. A única cidade da Bética que está ao sol enquanto sofreis o gelo e a neve, a chuva e as intempéries do Inverno. A cidade dos pátios das laranjeiras, do Guadalquivir, de Cernuda e Lorca, como diria o meu meteorologista louco. É sábado â noite e em Triana, nos bares de tapas, prova-se a chacina e os vinhos tintos de Ribera del Duero ou de Rioja. As nossas mulheres têm a nuca erguida, olham nos olhos e fazem um pré engate que continuará nos bares de Triana, pela noite fora. Esta é a cidade dos fenícios e de Cartago, de Roma e dos godos, a cidade moura. Mas nao sabemos. Ignoramos até que, em pleno século XX, homens como nós enterraram vivos e algemados os seus inimigos. Os gritos das vítimas duraram dias, e falavam a mesma língua dos algozes. Ignoramos tudo. Porque, como disse Juan Gelman ontem em Salamanca, depois dos ditadores vêm os comisarios del olvido. E um dia morreremos, demasiado ignorantes â mao justiceira dos fanáticos, demasiado estúpidos.

Desesperado

The Lucky Ones

Drawing

The Skirt

Depois de Pedro Rosa Mendes

Lajos Vajda

A repartição onde trabalho tem sessenta e três pessoas. São quase todas gentis, educadas, agradáveis, bem dispostas, cheias de confiança na vida e orgulhosas do seu CV. Nenhuma leu o artigo que o Pedro Rosa Mendes ontem escreveu sobre o estado insustentável de Timor-Leste. Como é possível o mundo continuar o mesmo depois do artigo de Pedro Rosa Mendes. Lembro-me do ano guterrista de 1999 e de atravessar a ponte com o peito pequenino das notícias de Timor, os guerrilheiros famélicos nas montanhas, os malvados ocupantes indonésios, os timoratos australianos e a heróica diplomacia portuguesa na ONU. Hoje, de entre as sessenta e três pessoas com quem trabalho, algumas das quais sujeitas a avaliação periódica de desempenho e em pleno cumprimento dos objectivos definidos,ninguém,nenhuma, leu o Pedro Rosa Mendes. E nenhuma sabe da intervenção de João Aibéo no processo Casa Pia. Nenhuma leu a entrevista do MEC na revista Ler. Penso nas coisas importantes das suas sessenta e três vidas, nestes dias que passaram. E não consigo imaginar como se pode existir, continuar sendo, sem ter lido Pedro Rosa Mendes, a entrevista do MEC e a forma como Aibéo chega ao fim do processo que nunca iria acabar e cujo nome impronunciável, se se diz é de lábios esticados.

A rapariga, o beijo.

Eva Bosnyo


No princípio era um beijo. O primeiro beijo. No ginásio, na última fila do cinema, na escada do prédio. Foi preciso passar pelas graçolas dos rapazes, quase sempre boçais, a pele baça dos rapazes, a palidez, ou pior, o sebo à espera do acne, os cortes da gilete, os ridículos sms. Ele não merece. Nunca merece. Onde quer que uma rapariga beije um rapaz está uma criança a ser beijada por uma mulher. Uma criança blindada que quer experimentar, saber, coleccionar. Lábios em sangue contra lábios de cimento. A história começa mal.

The Table

Margarida e o Mestre

O tanque socrático volta a atacar ou Encontrada solução para o diferendo entre os professores e o Ministério da Educação ou É tudo mais simples no Norte.

Terça

Richard Sandler


Tudo se repete. A água, a lâmina, a promessa dos cremes, as pessoas que descem a avenida, o cão de cabeça levantada, bom-dia senhor Gerardo, o artista ao volante, as crianças atentas nas cadeirinhas, bom-dia, bom dia. Bate-te nos neurónios em espelho a marcha coleante das professoras do 2º ciclo, os cabelos tão lisos da que foi florista, os miúdos a atravessar o pão da manhã, a menina Cloé, a rapariga da lavandaria, o dedo na fenda, o teu nome oficial assinalando a humilhação diária, a chave na fechadura, os mails da noite, a bata, bom-dia dona Laurinha, bom-dia, não vale a pena arrumar. É terça-feira e o céu claro de Novembro segura a mão do anão suicida.

Allô Ponte do Lima

Há uns dias, quando aqui comentava o texto do Eduardo Pitta onde se relata o momento em que Nuno Lobo Antunes teve, em Manteigas, a visão rutilante de Nova Iorque, utilizei uma foto do Blog de Manteigas. E alguém, do frio de Manteigas, teve a gentileza de mandar um abraço.
Talvez haja também, em Ponte do Lima, quem seja capaz de contar a verdadeira história do Magalhães oferecido às crianças. Alguém que leia este obscuro blog e esclareça o que de facto sucedeu. Oh mas não a Dra. Margarida, o tanque socrático da DREN.

Flattening a Hellhound

«A convicção do Governo é que o processo ficará muito mais simples e certamente exequível.»

Miguel, obrigado por teres simplificado a coisa.

Mieux vaut la police que les épices

Segunda de manhã

August Sander


Tudo se repete. A água, a lâmina, a promessa dos cremes da manhã, as pessoas que descem a avenida, o cão castrado do senhor Gerardo, bom-dia senhor Gerardo, o artista conduzido pela mulher ao volante, outra de dedo levantado, as pávidas crianças nas cadeirinhas certificadas, bom-dia senhor Simões, o dedo na fenda, o teu nome oficial assinalando a primeira humilhação, a chave na fechadura, os mails da noite, a bata, bom-dia dona Laurinha, bom-dia menina Fátima. Lá fora chove e o céu encoberto. Começa a semana e ninguém, compaixão nenhuma, segura o anão suicida.

The Soil

Um poeta do Mal: Luís Quintais

Leviatã

O universo terá começado
com um grito e tu vens agora
recolher o que desse grito
é vestígio: é tempo
de enunciar a movediça
explicação que ao desastre
nos conduz.
Nas nossas redes está o Leviatã
apodrecido.




In Mais Espesso Que A Água
Edições Cotovia,2008

Ceramic Salami

Idade Média

Max Waldman - Retrato de Zero Mostel como Tevye

Ontem no Eixo do Mal a Clara Ferreira Alves disse a propósito do BPN: -Se ainda houver jornalistas de investigação em Portugal vamos ter Natal. Pensei nas Invasões Bárbaras de Denys Arcand, em Rémy na sua cama terminal, dizendo que antes de adormecer já não conseguia ver a mulher que, nos seus sonhos, entrava no mar. E pensei que vivia a minha experiência terminal com o jornalismo, agora só Joaquins, só Coimbras, só Oliveiras. Na verdade vivi fascinado com jornalistas como os putos com as artistas de cinema. Lia os jornais como eles liam a Hola das tias nas esplanadas. Sabia o nome das jornalistas, citava de cor frases inteiras das crónicas, recortava as reportagens, corava ao dizer os nomes delas. Os meus amigos espantavam-se. Mas para mim era tão criminoso confundir a Alexandra Lucas Coelho com a Alexandra Prado Coelho como o Sergio Pitol com o Sergi Pàmies. Agora que o meu mundo se toldou, peço desculpa mas não consigo sonhar com o Rui Tavares.

Sinto Muito

Nos primeiros anos, depois do internato policlínico em hospitais de Lisboa, Nuno Lobo Antunes fez o tirocínio da província, experiência que o levou a Manteigas, onde tomou a decisão de partir para Nova Iorque.

Eduardo Pitta sobre Nuno Lobo Antunes

Dos bandos

Durante a "Grande Entrevista", Dias Loureiro afirmou ter pedido ao responsável do bando central especial atenção para com o BPN, garantindo ainda não ter participado nem ter tido conhecimento de irregularidades naquele banco, cujo fundador, José Oliveira e Costa, se encontra em prisão preventiva e indiciado dos crimes de burla qualificada, fraude fiscal qualificada e branqueamento de capitais.


(ler aqui)

Sobre a morte de uma livraria: a crise geral do capitalismo e a crise particular das livrarias. Do papel dos bymblos

A morte de uma livraria é uma coisa má. Mas os bymblos matam qualquer coisa boa. No Irmão Lúcia.

Bem me parecia

What Famous Leader Are You?
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The Hare

Sócrates, dono da História

É importante ver Sócrates ao lado de Medvedev para compreender a natureza de Sócrates. Sócrates é um perigoso prepotente inculto. Ao lado de Medvedev declarou:- A Geórgia é uma página virada. (sic cf. Público de hoje). Compreende-se o interesse nacional da paragem técnica de Medvedev e até se compreende que o primeiro-ministro queira ser um bom anfitrião. Mas Sócrates vai sempre mais além. Ele é o dono da História, ou pelo menos está com os donos da História, é o representante dos donos da História em Portugal. Permite-se falar grosso e dizer, quando Medvedev está ao lado, as coisas fortes que Medvedev gosta de ouvir, para que os fracos saibam o seu lugar na História. Se Sócrates tivesse gás e petróleo seria um Putin. Se Sócrates tivesse um Abramovic em vez de um Oliveira e Costa seria um Putin. Se Sócrates tivesse um país de gente calada e de cerviz vergada como os seus apoiantes socialistas, que de socialistas só têm a lapela fracturante, seria um Salazar reciclado, com jogging e namoradinha.

Este nunca me enganou

Sempre soube que podia confiar nele. Que quando arranjasse namorada não era uma pita do show-bizz.

Crazy Fingers

O Primeiro –Ministro vai parar ao Inferno

Ontem, em Ponte de Lima, Sócrates entregou duzentos Magalhães às meninas e aos meninos. Excepto a um, espero eu, e esse é o teu filho, leitor(a) hipócrita. Os meninos e as meninas agradeceram. Já podem jogar no Magalhães. Podem o tanas. Mal a comitiva virou costas tiraram os Magalhães às meninas e aos meninos. Que era só para a cerimónia. Que não chorassem que os haviam de receber, mas mais tarde. Aqueles ou outros Magalhães iguaizinhos. Aqueles tinham de ser empacotados – reprimenda em voz dura aos meninos que danificaram as embalagens – e levados a correr para uma cerimónia semelhante na cidade de F. Explicaram aos meninos e às meninas em lágrimas que aquela entrega era simbólica e depois, com a ajuda do último Magalhães a ser retirado das mãos do último menino, explicaram o significado de simbólico. Os meninos mandaram ovos podres ao primeiro-ministro, ao presidente do Conselho Directivo e ao vereador de Ponte de Lima. Tudo simbólico e pelo processo Jungiano de associação livre de símbolos que é o mesmo que assegura que ao primeiro-ministro que deu e tirou os Magalhães aos meninos e às meninas de Ponte do Lima estão reservadas as chamas do Infernos.

Museu

... Naquele Império, a Arte da Cartografia conseguiu tal perfeição que o mapa de uma só Província ocupava

toda uma Cidade e o mapa do Império toda uma Província. Com o tempo, esses Mapas Desmesurados não

satisfizeram e os Colégios dos Cartógrafos levantaram um Mapa do Império que tinha o tamanho do Império

e coincidia ponto a ponto com ele. Menos dadas ao Estudo da Cartografia, as Gerações Seguintes consideraram

que esse dilatado Mapa era Inútil e não sem Impiedade o entregaram às Inclemências do Sol e dos Invernos.

Nos desertos do Oeste perduram despeaçadas Ruínas do Mapa, habitadas por Animais e por Mendigos; não há

em todo o País outra relíquia das Disciplinas Geográficas.

Suárez Miranda, Viajes de varones prudentes, IV, cap. XLV, Lérida, 1658

(Do rigor em Ciência, Jorge Luis Borges)